Por fin los oyó. Esperó un rato más, que cogieran bien el sueño, y luego se levantó y salió de su cuarto. Anduvo descalzo y sin encender la luz, pues sus padres dormían con la puerta abierta; conocía bien la casa, y una vez se le acostumbró la vista no le costó guiarse en la semipenumbra.
El único lugar donde podían haber escondido juguetes era el armario trastero; no entendía cómo no se le había ocurrido nunca antes, era tan obvio. Quizá por eso, porque era demasiado obvio.
Y, en efecto, allí estaban, envueltos en papel de colores. Aunque no podía ver cómo eran, distinguía sus formas y tamaños, y al tocarlos percibía sus texturas: esto es un pijama, esto es Gi Joe, esto es un patinete...
Los Reyes son los padres. Volvió a meter los juguetes en el armario, entró en la cocina, cogió un cuchillo de trinchar y se dirigió al dormitorio de donde salían los ronquidos.
El policía, tembloroso, apenas pudo balbucir: "¿Por qué?".
-No me trajeron la PlayStation.
Enrique Mora Tudela
