La imagen de tus ingles
tensando la convexa curva gris de franela
de tu falda de ayer
se presenta, difusa, en mi cabeza
y se mezcla con otras que no quiero ni verlas.
La pompa de jabón que ya tenía en mis manos
se escapa y se convierte en
la imagen de tus ingles y tu boca diciendo
durante una centésima
de segundo: "¿algo más
que decir? bueno, acaba
de una vez... no, no me apetece, adiós"
Y vuelve a aparecer todo el cortejo
de retales de ti
con frecuencia frecuente como el ritmo
de la mano
que llega,
que llega ya, ya llega
a la linea encarnada del manómetro...
Y, ¡plop! desaparece de repente
cuando irrumpe en la pista un meteoro de ámbar
que me apresuro -mientras
doy el agua caliente-
a borrar de mi mapa.
Aníbal Núñez
